我叫姜晚棠，是军区大院里最没有存在感的那个孩子。
从小到大，所有人提起姜家，第一个想到的永远是我姐姐姜晚霜。
她成绩好，长得好，嘴甜会说话，是爸妈捧在手心的掌上明珠。
而我——
"晚棠啊，性子闷，不太会来事儿。"
这是妈妈跟邻居聊天时对我的评价。
十三岁那年，父亲被人举报，连夜收到下放通知，发配到青海的盐碱地改造。
妈妈哭了一整夜，天快亮的时候做了一个决定——
跟姐姐登报断绝关系，让她留在城里，跟着二姨继续念书。
"念霜的前途不能毁。她是咱家唯一的希望。"
然后拉住我的手。
"晚棠，你跟爸妈走。我们一家三口，不分开。"
她的语气很温柔。
但我听出来了——
这不是商量，是通知。
因为在她眼里，姐姐的前途是前途。
我没有前途。
我只有一双能干活的手。
青海的盐碱地，风能把人吹成一张纸片。
冬天零下三十五度，水缸里的水冻成冰坨子，要拿锤子砸开了才能喝。
夏天暴晒，盐碱面子白花花的刺眼，皮肤晒爆了一层又一层。
父亲到了第二年就病倒了。
肺上有旧伤，在盐碱地里一激，直接咳血。
农场没有像样的医生，连退烧药都是稀罕物。
妈妈慌了，只会哭，什么忙都帮不上。
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